CIÚME

Vão decorrendo as horas, vão-se os dias,

Mas como outrora ela não vem. Ciúme?

Olho em redor de mim, meu pobre lume,

São tudo cinzas mortas, cinzas frias.

Bateu o relógio as horas do costume,

E tu não vens, já não te vejo mais...

Dos nossos dias, vivos, triunfais,

Só restam coisas mortas e sombrias.

Não sei que mágoa e dor meus olhos cobre.

Sinto que alguém morreu dentro de mim.

Bate o relógio as horas, como um dobre,

A dizer, a dizer: tudo tem fim.

Vai a tarde a morrer, e um frio imenso

Cai sobre mim como um Pólo de gelo.

Junto de ti, quem estará, eu penso,

A beijar, em silêncio, o teu cabelo?

Nessas tardes, assim, vagas, sensuais,

Eu não quero pensar um só momento.

Se foram minhas, hoje são dos mais...

Deixo-as morrer no frio esquecimento.

"Bosque Sagrado"

In “Obra Poética de Alfredo Brochado”

Lello Editores

Alfredo Brochado

(1897-1949)