CONFIDENTE

O sol vai a morrer… Cair da tarde

            na serrania agreste.

O vento faz queixumes, sem alarde

            da mágoa que o reveste!

Triste do vento… Passa no arvoredo

            soprando brandamente;

por entre as franças, canta quási a medo,

            num ritmo dolente.

Porque entristeço, ouvindo-te soprar,

            ó vento, meu amigo?!

Porque não é teu o meu penar,

            e tu choras comigo!...

Elísio de Vasconcelos

1907 -1965

A Ternura Que Me Deste – 1945