VAGABUNDO

E já sem alma, morto o sentimento

No seu destino incerto pelo mundo

Tem o amargo sorrir do vagabundo

Que despreza o seu próprio sofrimento.

E já não sente algum encantamento,

E não o aquece a luz do sol fecundo.

Morreu no seu olhar, triste e profundo,

O sonho que durou um só momento.

Existe na aridez da sua vida

Uma mágoa sem nome, incompreendida,

Que o faz tão só, seguindo para além…

É destino cruel não ser amado.

Mas sofre mais, é mais atormentado

Aquele que não pode amar ninguém.

In “Para além…“

Edição do Autor

Funchal - 1942

Florival de Passos

(1915-1989)