AMARELO QUEBRADO

As casas ganham um ar mais mortal

na tristeza depois de não ter havido coito.

Vão depressa as nuvens, tão depressa, levam pombos

e telhados agudos com ardósia quebram

em radiações de treva na água aprisionada.

Já tínhamos falado de tudo na véspera,

do adiamento, da sufocação,

mas senti que não seria assim.

Com a garganta ao contrário da Holanda,

seca, incapaz de falar.

Vi os gráficos do sangue empresarial.

Na floração das vendas, o risco suspendia

câmbios de gasolina sobre mim.

Ao som do telefax, um visor de números

era agora o teu rosto.

Por cima do casaco hesitavam as mãos

de novo perdidas no medo de prender-se

ao metal tecido de milagre da saliva.

Eram mãos que não sabiam pousar.

A experiência agora é esta: chamar desamor

à emoção que não entende o que deseja,

confunde os sentimentos numa aridez tão pesada

que nem eu percebo como deixa voar um avião

por este sem fim de céu que traz o fim.

Mas foi horas antes que findou.

Ia a noite avançando, escurecia o hotel

e as mãos ficaram presas. Tanto tempo,

tanto tempo nenhum.

In “As Escadas Não Têm Degraus”

Edição de Livros Cotovia

Joaquim Manuel Magalhães

(N.1945)